|
|
||||
 |
||||
|
Anno 1684
Riverberi di spada a doppio taglio il coro in dodici seggi ritagliano vuoti ogni giorno, quando timoroso il tredicesimo al centro riempio.
- Dodici sporte piene sono palma al vincitore e dodici tribù pronte a mutarsi in angeliche schiere; dodici coppe al vinto di veleni e dodici turcassi di flagelli – mi proclami dall’alto immandorlato di gloria, a destra incantate figure e tormentata carne alla sinistra.
- Ah no – scosso da tremiti t’oppongo – truccata lotta è questa se vittoria già decretasti ad agnello sgozzato. La falce mostrami che già fu spada, e precedenze di ladri, e catini per piedi sporchi, e fango sulle dita ad attizzare di luce pupille spente, e granai di pietre mai lanciate. Per pari lotta sfida onesta è questa, o mio Signore, e giusto premio al vinto delle tue stesse ferite la gloria -.
Questo ogni giorno oppongo al doppio filo del tuo giudizio e tremore a tremore aggiungo per stoltezza di parole che dagli stalli di dodici vuoti sul tredicesimo aguzze rimbalzano a ferirmi di sfide già consunte. Alzo la testa e mi vedo specchiato nell’avvinghiato corpo che ai tuoi piedi sudditanza confessa e nudo attende che le sue braccia a stadera distese segnino il corso di folle perdono.
Sulla cimasa del coro sta scritto quando la lotta iniziò quotidiana tra tredici chisciotti ed un gigante: se la tua vista è usa a cifre oscure puoi legger con chiarezza a tuo conforto anno milleseicentoottanta e quattro. |
||||
|
Ogni mattina il prete si siede al posto che fu del priore olivetano di quell’anno 1684 per ascoltare la Parola quale spada a doppio taglio (Eb 4, 12). Che fa una spada a doppio taglio quando è puntata contro un petto senza corazza? Domanda da medioevo. Oggi ci sono le testate nucleari e, finché resiste l’equilibrio del terrore, la disgregazione dell’atomo non fa paura. In linguaggio pastorale moderno, la Parola di Dio è una testata nucleare. Il prete, per quei minuti, si dimentica della pastorale e fissa il Giudizio di fattura ancora medievale che gli sta di fronte. Proprio sulla più bassa traiettoria dei suoi occhi, a poca distanza da lui, un omuncolo siede, le ginocchia abbracciate e la testa nascosta sulle ginocchia. Il prete non capisce se quella è la sua immagine riflessa nel grande specchio del Giudizio, e trema. Poi si rassicura: lui è vestito a festa, con ampi e serici mantelli; quello è nudo. Ah, che battaglia deve essere iniziata da quel lontano 1684 per chi siede nello stallo di fronte a quell’omuncolo, mentre ascolta la Parola di Dio! A M. Cleofe Credi (1910-1985), che consumò anche l’ultima goccia della sua lampada di vita nella serena speranza di averne già accesa, per grazia, una inesauribile. |
||||
|
|
||||
|
In: Vicus Boldonis Terra di marcite, Scuola Tipografica S. Benedetto di Viboldone, 1986, p. 43-44 |
||||
|
|