Dicono che faranno una città

Pro memoria: Dovrò chiedere il permesso a Remo Bassini per raccogliere su OraSesta alcuni dei suoi post, “meditativi” come quello che riprendo qui dai suoi Appunti, e altri che sono micro racconti, “quadretti”, istantanee di luoghi e di volti.
T.M.

Dicono che faranno una città

di Remo Bassini

Dicono che costruiranno una città, tra la collina e il mare, fuori dal tempo.Faranno case di legno, coi camini.Ci saranno le auto, ma resteranno fuori, in quattro grandi parcheggi.Dentro la città solo qualche bus elettrico e tante biciclette.Non ci saranno computer, in questa città, ma due sale cinematografiche, una con prodotti commerciali, l’altra con vecchi o introvabili film per appassionati, e non ci saranno antenne, perché si ascolterà solo la radio, e non ci saranno telefonini, ma cabine, a ogni angolo, e ci saranno feste tutte le sere, fino a tardi ma non fino a tardissimo, ma verranno organizzate a nord, ché a sud, dove è stato realizzato un parco, ci sarà un posto, un bar con una libreria, per chi non ama né feste né balli, che potrà gustare, così, il silenzio, e pazienza se in lontananza sentirà le note di una fisarmonica di un violino.

E non ci sarà plastica, in questa città.

La spesa si farà con le borse che si usavano una volta, le penne saranno solo stilografiche, i rasoi con le lamette intercambiabili.

C’è tanta gente che sta chiedendo, di questa città.

Gente che vorrebbe incontrarsi in piazza, e poi decidere cosa fare la sera.

Perché la sera, in questa città, si faranno cose.

Ci saranno circoli di lettura, ma anche sale dove la gente potrà giocherà a carte, o a tombola.

O studiare. O raccontare storie. O pensare alla città.

Nessuno, in questa città, mostrerà i propri muscoli o il proprio sapere agli altri.

Si cercherà, in questa città, di fare come fanno i bambini dei villaggi indiani, che quando hanno contrasti parlano e poi parlano e parlano ancora finché non si son chiariti.

E i vecchi saranno i re di questa città.

Avranno rispetto e compagnia.

Così che gli ultimi capitoli lascino un buon ricordo.

20 October 2008 - Comments Off - permalink

Il Robot

Blog&Nuvole

30 September 2008 - Comments Off - permalink

In simple mode

di Lam

Aveva corde di fieno – quattro.
Urlò suo padre -
mentre spennava il gallo:
“Legale alla caviglia, vola”.

Nel cappello teneva un merlo.
Disse sua madre -
Mentre slegava il sacco:
“Tienilo in gabbia, prova”.

Ne fece una collana.
Anelli alle zampe – stretti.
E filo d’argento – coda.
Come recinto – un salto.

Brillò così l’uccello
Ardeva fra quei capelli
Cantò sulla sua testa
Sotto il cappello – i campi.

Bavero, stivale, cintura – e ferro.
Ahi – che male – lingua imbrigliata, mora.
In bilico – sui pistilli – distesero il cielo i giorni.

Quando spararono alle lepri – le cerniere aperte
- quelli – mostrarono nembi agli occhi
E nebbia fra le narici – a stemperarne impronte.
Uscivano parole muffe – Sulla sua bocca, un bruco.
Dispiace, disgrazia, oh Dio – il suo nome.
Ghiande di sangue – farina di sposa.
Verde, ruggine, acqua – giorni di pioggia e afa.
Parlarono come sapessero il luogo – il giorno -
l’ora in cui passeranno sterne, germani – i morti.
La nuova stagione – o chiusa
Fin dalla luna piena.

Strisciarono lungo vernice oliosa, pellicce e sguardi finti
Sillaba di rossetto – menzogna, riparazione, scherno.
Qualcuna allargò le gambe, ne fece uscire un topo.
Davanti alla tomba – un prete parlò – col muro
Furono mosche e fiori – afrori di farsa, scongiuri.
E tacchi di cavalletta schiacciavano – foglie, terra – i figli.
Non nacque spiga dai passi – solo ricordi larva.

Allora, tolse il cappello la donna.
Frulla il merlo.
Rupe, vallata, bosco – cresta di montagna, gola – Domani.
Dagli occhi al petto, dal pube al piede.
Cantò il suo merlo – nel riccio – al riparo vissuto.
Bulbo, guancia, seme di madre – pelo.
Cantò ciò che sapeva
Che aveva sentito, oltre guardassero alcuni.
E soprattutto, com’era buono un bacio.

Ebbe catene – fu forca il sole – e chiavi la terra.
Ma il padre offrì del vino – la prima volta sembrava.
Farò così, se griderà dal vento.
La madre lavò erba rossa – come inventata quel giorno.
Farò lo stesso, se chiamerà dai pini.

Sotto gli spari, un nido – covava di nuovo sogni –
Odori – fra i gusci infranti – muove.

26 September 2008 - Comments Off - permalink

Epoche

«Che cos’è un’epoca? Un tempo che ci offre circostanze tipiche.»
Leggendo Epoca di Tiziano Scarpa mi è tornato in mente un racconto di undulant sul suo blog “carsico” che volevo riportare qui, su OS, ma al momento di agire… ops, non c’era più.
La volevo qui quella donna che ripulisce la città dallo “sporco emblematico” dei nostri giorni. Volevo incorniciarla qui, anche spinta dalla convinzione che siamo più inclini a “collezionare” episodi o figure di un passato prossimo, attendendo quasi di ripescare poi dalla memoria le tracce dei giorni nostri. (Anzi, pare che diventino “giorni nostri” quando diventano il nostro ieri…)
 
Prima che scompaia di nuovo, ricopio dunque qui un pezzo di memoria di oggi. (T.M.)

 

Poi tutto tornava normale
Era più forte di lei.
Per il resto, la sua vita era normale. Un lavoro, un marito, dei figli. I vestiti leggermente fuori moda.
Ma era più forte di lei: non sopportava la pubblicità.
In ogni sua forma. In particolare le brochure, i volantini. Attonita, guardava i mucchi di cartacce spuntare in ciuffi selvaggi dalle cassette destinate alla posta.
Fu così che le venne la mania dell’antivolantinaggio, in maniera del tutto naturale.
Prese a girare per il quartiere, a estrarre dalle cassette l’odiato nemico, a depurarle da quei colori artificiali.
La città era piccola, molti la conoscevano, immenso fu lo stupore. Ma in fondo c’era solo da esserle grati per quel folle lavoro.
Ci si abituò rapidamente all’esile figura che alzava i tergicristalli delle macchine per togliere la pubblicità. E con che cura poi, quasi liberasse le zampette di un povero animale caduto in trappola.
Usciva di casa con un’enorme busta. Immancabilmente la riempiva e gettava il bottino nel cassonetto della carta.
Poi tutto tornava normale.
Andava a lavoro, a fare la spesa, a farsi i capelli.

17 September 2008 - Comments Off - permalink

La neve che non c’era

racconto a quattro mani di Piera Ventre e Mario Bianco

Fu quando il Francin spalancò le gelosie sull’alba che vide cadere il primo fiocco. Rimase a naso all’aria, in uno stupore immobile, seguendo con gli occhi, ancora inciuccati di sonno, quel lento volteggiare. Pareva un pianto, quella neve, che si posava sui fichi e sui filari d’uva. E di settembre, tempo di vendemmia e di fantasmi.
Lodovina, sussurrò con una voce ch’era filo di bava di ragno, Lodovina, ‘nduma, vieni a vedere la fioca…
La moglie, ancora intabarrata sotto al trapuntino di chintz che aveva cucito a mano la buonanima di Luigina, sua suocera, osservò tra le fessure gonfie delle palpebre, le spalle un po’ cadenti del Francin, i capelli arruffati, ‘cmé ‘n mat, e pensò alla barbera che s’era trincato, la sera avanti, all’osteria. Finché il tempo lo permetteva, le notti ancora miti prima della stretta ostile dell’inverno, degli scaldini con le braci da sistemare sotto le lenzuola e il portone della cascina serrato, un sipario da calare sull’aia, il Francin si ritrovava in quel locale angusto e scuro, poco più d’uno stanzone coi tavolacci e una densa nebia di tabacco, a giocare a briscola, o a tresette, col Pinin e col Pietro. E lei era sicura che erano i bicerot d’ ros, giù e giù per la gola, a far vedere, adès, a quel salàm, ‘l bianc d’la fioca che cadeva sulle vigne.
Il Francin sembrava imbambolato davanti alla finestra spalancata, e il gallo aveva già smesso di cantare, così la donna si decise a levarsi, cercando coi piedi le pantufle ch’erano finite sotto il letto.
S’avvicinò al marito e sbirciò fuori.
‘T pias la fioca? – le chiese il Francin con un sorriso ebete stampato sulla faccia e con un largo gesto del braccio che comprendeva le colline, l’aia, il pollaio e le conigliere.
A t’ei ‘na testa mata, gli disse lei, mi vegh nen d’autut…
L’uomo fissò la moglie come se la guardasse per la prima volta. Le gote rosse, lo sguardo basso all’uscita della messa, i capelli neri come l’ala del corvo. E, di nuovo, riprese a guardare il ciel, quei fiocchi lenti che sembravano coriandoli gentili, mica gelati.
Com’era possibile che lei non la vedesse, quella fioca, così leggera, d’un biancore che quasi feriva lo sguardo innocente del mattino, con la sua bellezza atroce e inaspettata? Com’era che lei non sentisse ‘n s’la pel, pelle di pesca ch’era stata, morbida e setosa, l’inizio di quel freddo che pungeva mille aghi di ricordi? Quella fioca, era favo di ‘mel e fiel’, da scavare con l’indice per trovare il dolce e l’amaro di tutto ciò che era alle spalle, di tutto ciò che sarebbe, poi, venuto.
Un brivido gli passò lungo la schiena, pensando alle vigne, ai filari gonfi d’uva grignolino e freisa, ai cristalli di zucchero che diventavano, a poco a poco, ghiaccio. Il Francin immaginò che il vino di quell’anno sarebbe stato vino fermo, che quell’uva, miracolosamente, avrebbe serbato in sé la grazia delle cose inattese, i suoi passi di bambino sulle zolle smosse, le gote della Lodovina dei vent’anni, l’occhio velato dei conigli appena nati, i raggi dl’ sulèt sui noccioli, le colline pettinate dalle viti, la voce di sua madre che cantava.
E allora il Francin prese una decisione. Si tirò su ben bene le brache, tirò la cintura stretta. Poi, prima di andare giù nell’aia, prese la Lodovina per la vita con le sue mani secche e dure: Tèh, j’è sucedji, ‘n miracol: ‘l fioca d’stember e ‘nlora mi t’ dagh ‘n basin, a l’è tanta ch’a tlu dava nen…T’lu meriti, a t’ei na brava dona… Mi vagh sù ‘n’tl’a vigna a veghi j’uvi… e ‘l miracol.
Dall’aia prese giù per il sentiero che aveva percorso fin da quando aveva imparato a camminare e intanto volteggiava un mano sopra la testa per creare un turbine sopra di sé, come a giocare con la fioca che continuava a scendere, fina e leggera. Arrivato più in basso, guardò intorno, presso i primi filari della vigna, detta d’la nona Jeta, e vide che la fioca non si fermava a terra, non aveva ancora fatto strato. Si meravigliò un po’. Là pòe nen fè mal!… Custa l’è n’don d’l ciel: l’istà lè stacia sucia…’n poch d’fioca la pòe nen fè mal…
Parlava da solo e girolava per la vigna toccando qua e là i lucenti, gentili acini del grignolino, li carezzava, erano il suo bene, come Lodovina. Raccolse poi su un acino un pizzico di quella fioca e se la portò alle labbra. Notò che non era gelida, come si aspettava. Si ripetè, la pòe nen fè mal, l’è manca slàia!
Si fermò ad un tratto nel secondo filare per allacciarsi una stringa ché, nella fretta, l’aveva legata male, la scarpa. Quando tirò su la testa, da ‘ncuciunà che era, vide due ciabatte vecchie davanti agli occhi e sopra un grembiule color brigna. Dentro, una figura magra magra, ‘nlupaja in uno scialletto nero, con le mani infilate nelle maniche, andò su con gli occhi, quasi spaventato, e vide il volto asciutto, austero della Jeta.
Granda Jeta, cu ca fevi qui, voi? Sevi nen al campusanto, voi? – gli venne di dire, ché lui, a sua nonna, le aveva sempre dato del voi.
Son ‘mnia a veghi la mè vigna! Custa l’era la me dote, ca j’òe portaji a to grand, e vanta c’la vena a custodila, a uardela, a conservela…ogni tant! – sillabò la nonna, in risposta.
Francin si tirò su piano piano, sempre tenendo la vista incantata dentro la filura sottile degli occhi della granda Jeta, da cui appena trasparivano le pupille chiare, poi fece una mossa di spalle quasi a scuotersi un peso, quindi timido sussurrò, smjia che i’ani a siu nen pasà per voi, granda, sevi semp la midema…
La vecchia figura scura assentì col capo tre volte, fece un giro di sguardi e di gesti di mano sui filari, poi sfumata replicò, d’cò la vigna l’è semp la midema: a tei tnila ben, Francin, t’sei stacc brav! A tei facc ‘l to dover! Però vanta che adès at veni après a mi…
È ‘n uanda c’anduma, granda?, le chiese, perplesso e imbarlondito, Francin.
Abia nen a pau, o mè Francin, nduma mach da là, da l’atra banda! E lo prese decisa per il braccio, mentre lui barcollava come un bambino spaurito e procedettero accompagnandosi zoppicanti tra le zolle sconnesse del filare: Da l’atra banda…t’vegrai, l’tempesta nen, ‘l fa manca frech…
Quando la Lodovina si decise ad andare a cercare il Francin, ché chiamava chiamava da casa, dalla lobbia, e lui niente, manco una voce, si buttò giù per il sentiero con una certa ansia, quasi correva, l’andava sgagiaia c’mè ‘l vent.
Francin era seduto a terra sotto il noce, con la testa appoggiata al tronco, vicino al tròe, con la sigala smorta ‘ n boca, e gli occhi chiusi. Non c’era mica nessuna neve intorno, tutta terra asciutta, eppure suo marito c’aveva la fioca sui capelli, sulle spalle, sulle braje, sulle maniche della bloda, fin sulla sigala smorta.
Sembrava sorridesse.

*

Il racconto è stato scritto per (e pubblicato da) Racconti a quattro mani.
Piera Ventre – napoletana di nascita, ma livornese d’adozione. Laureata in logopedia, è assistente alla comunicazione per non udenti, si occupa di integrazione scolastica di alunni diversabili. Ha pubblicato alcuni racconti in antologiche e un libro di fiabe, I sette colori dell’arcobaleno, (Edizioni Associate 2006), che, nel 2007, ha vinto il II premio Andersen di Castelfiaba; Alisei, Edizioni Erasmo, 2010. Il suo blog: nec tecum, nec sine te.
Mario Bianco – di sangue monferrino, trapiantato in Torino. Pittore e scrittore. Il suo sito: www.mariobianco.net.

9 September 2008 - Comments Off - permalink

Del paradiso e di operai

“Ci siamo”.
Lo sguardo di Corrado è limpido, adesso. Gli occhi, in quel volto antico, sembrano quelli di un ragazzino. Si abbracciano, come due amici che si stanno salutando alla stazione.
Alle otto e cinque minuti, la prima ruspa spinge la benna contro la parete del lato nord. Le altre si accaniscono sul tetto di uno dei capannoni.

“e.l.e.n.a” – “bobboti”, Paradiso perduto

Come l’anno scorso ho avuto l’onore di farlo con il testo di Piera Ventre e Mario Bianco, vorrei “archiviare” qui uno dei “racconti a quattro mani” della rassegna-gioco-concorso ideato e pubblicato sul suo blog da Remo Bassini. [Racconti a quattro mani – 2008, Racconti a quattro mani – 2009]
Quest’anno ai partecipanti è stato proposto un tema, in verità assai vasto: l’Italia di oggi.
Un commento sotto il racconto di “e.l.e.n.a” e “bobboti” mi ha lasciata sgomenta: «sarebbe il migliore se il tema fosse “La fabbrica”».
Ma forse non avrei dovuto stupirmi più di tanto. Va per la maggiore una visione dell’Italia e dell’oggi che non comprende il lavoro. Quello “fisicamente produttivo”, intendo.
Ne sanno qualcosa, per fare un solo esempio, gli operai della Innse di Milano (Lambrate) i quali negli stessi giorni della pubblicazione del racconto – e del commento – occupavano (ancora) la fabbrica, per impedire lo smantellamento degli impianti, per impedire che morisse una fabbrica lasciando dietro dei disoccupati e davanti, prevedibile scenario, un’area esposta alla speculazione edilizia.
No. La “classe operaia” non va in paradiso. È già tanto se può andare a lavorare.

Questo racconto è un cortometraggio lucido e poetico, a mostrare una delle facce sofferenti dell’Italia di oggi.

t.m.

“e.l.e.n.a” – “bobboti”
Paradiso perduto
Il sole non si è ancora alzato, dentro la fabbrica c’è buio pesto. Antonio continua a rigirarsi sulla branda senza riuscire a riprendere sonno. L’aria è immobile. Questi ultimi giorni di luglio sono tremendi.
“Sei sveglio?” chiede, con un filo di voce.
Corrado non risponde. Allora Antonio si alza sui gomiti e con l’accendino illumina il viso del compagno. Per alcuni secondi, ne osserva le palpebre chiuse, i movimenti degli occhi sotto la pelle.
Più tardi mi racconterà le meraviglie con Maria, pensa, ormai posso vederne anche i sogni.
Poi, cercando di non fare rumore, si mette dritto e si dirige a tentoni verso il reparto tessitura. Va a sbattere su un telaio, ma riesce, ugualmente, a trovare il fornellino da campo. Lo accende e ci sistema sopra la caffettiera che ha preparato la sera prima.
Sorride, Antonio, al pensiero della semplicità del suo amico. Si conoscono da tanto di quel tempo che i venti giorni di occupazione hanno aggiunto ben poco alla loro amicizia. Hanno lavorato per quasi trent’anni in quella fabbrica, un telaio affianco all’altro. Negli ultimi tempi, con le macchine spente, hanno parlato un po’ di più, soprattutto la notte, sulle brande. Ma non si sono confidati niente di nuovo. Niente che già non sapessero l’uno dell’altro.–br–
Il caffè viene su con un gorgoglìo più forte del solito. Anche il profumo sembra più intenso. L’oscurità e la quiete amplificano i sensi.
Dopo aver vuotato la tazzina, Antonio si arrotola una sigaretta e con la prima aspirata guarda verso una vetrata del capannone. Un raggio di luce comincia a filtrare.
“Potevi aspettarmi!”
La voce di Corrado lo coglie di sorpresa.
“È ancora caldo, ma se vuoi lo rifaccio”.
“Va bene così”.
“Ci metto un minuto”.
“No, è meglio che mi risvegli subito”.
Antonio rimane in silenzio, finché il compagno non consuma tutta la sua dose di caffè.
“Non c’era Maria anche stanotte? Non siete andati a rotolarvi vicino al fiume?”.
“No” risponde in un grugnito. “Non ho sognato niente. Non mi ricordo niente”.
C’è una luce scura al fondo degli occhi di Corrado che guardano un punto lontano.
“Anche Maria mi ha lasciato…”
Lo sguardo è un sorriso amaro verso Antonio.
“Ma che ti metti a pensare… hai solo dormito male”.
“Non so. Quel niente mi spaventa”.
“Ma se a te non ha mai fatto paura nulla. Su, dai, mettiamoci al lavoro. Dobbiamo preparare l’assemblea. Vengono anche i responsabili regionali del sindacato. Ripartiremo con la produzione, andremo in autogestione. Questa volta, vedrai che qualcosa succede”.
Corrado si stringe nelle spalle e scuote leggermente testa, come a voler dire che la presenza dei capi non è affatto una garanzia. Ma non dice niente, non vuole svilire l’ottimismo dell’altro.
Antonio capisce. Lo commuove il riguardo del compagno.
Rimangono così, ognuno immerso nei propri pensieri, riordinando l’angolo di reparto che hanno adibito a cucina e, per tutto il tempo, non si scambiano una parola.
Finché Antonio non decide che è il momento di allestire lo spazio per la riunione.
Nel salone della filatura hanno costruito un palchetto con le casse di legno che servono al trasporto delle rocche. Vi sistemano sopra un tavolo, un megafono e quattro sedie per i relatori. Corrado srotola uno striscione di tela e lo stende per terra. Con un pennarello dà un ultimo ritocco alla scritta.
“È una bella frase” dice Antonio.
“Me l’ha suggerita Andrea, il delegato giovane. È uno in gamba”.
“Sì, è il migliore”.
“Avercene”.
Quando finiscono di attaccare anche l’ultimo lembo di stoffa alla parete, scendono dalle sedie con cauta agilità. Entrambi affondano le mani nelle tasche dei pantaloni e controllano che tutto sia a posto.
“Va bene, mi sembra”.
“Sì, manca solo una bottiglia d’acqua, la mettiamo quando arrivano”.
“Stanno arrivando, ascolta…”
Un rumore di motori giunge dalla strada, ancora in lontananza. Quando si fa più vicino, Antonio stringe per un polso Corrado.
“Ci siamo”.
Lo sguardo di Corrado è limpido, adesso. Gli occhi, in quel volto antico, sembrano quelli di un ragazzino. Si abbracciano, come due amici che si stanno salutando alla stazione.
Alle otto e cinque minuti, la prima ruspa spinge la benna contro la parete del lato nord. Le altre si accaniscono sul tetto di uno dei capannoni.
È pomeriggio inoltrato, quando l’ispettore Rondoni arriva sul posto. Un sole cocente riverbera sbieco sulle macerie della vecchia Texal, la fabbrica chiusa da anni che lascerà finalmente il posto al nuovo centro commerciale. Sporco di polvere e accaldato, arriva a fatica vicino ai corpi senza vita. La Scientifica ha già terminato i rilievi. Rondoni si chiede come mai due persone anziane siano venute proprio lì e abbiano scelto quello strano modo di farla finita. Pensa alla depressione, alla solitudine che diventa insopportabile con l’avanzare degli anni, a chissà che gli sarà passato per la testa.
A quello striscione rosso, che parla di operai e di paradiso, non ci vuole proprio pensare. È una frase senza senso, una sfida inutile, con il caldo che fa.

9 September 2008 - Comments Off - permalink

Dal rotolo di Sichem alla Mummia di Alì Berlù

 

Nulla e tutto sorprende di quello che Mario Bianco fa. E lui è uno che fa. Fa anche (sor)ridere come lo sanno fare solo le persone serie.
Ora qualcuno mi potrebbe domandare perché non dedicare ‘na bella pagina a Mario Bianco scrittore o pittore, serio. O restauratore, serissimo. La risposta aleggia in quest’aria primaverile che porta un antico profumo, di quelli resistenti, di quelli che fanno starnutire: gli organismi viventi si difendono come possono. Quelli con attività cerebrale sviluppata, si difendono anche ridendo. Ridendo di gusto quando hanno i polmoni liberi e l’aria è tersa, con una riga di sarcasmo tra il naso e la bocca dovendo aspirare zaffate velenose.
Avendo frugato in qualche oblivion store – come quello del quadro di sopra? –, il signore Mario ha trovato (l’ispirazione per) gli “scritti apocrifi” e senza esitazione o egoismo che fosse, li ha messi a disposizione dell’umanità tutta affinché si potesse istruire e io potessi saltare sulla sedia leggendo:
«Nello scorso anno 2007, nei pressi di Sichem (Nablus), in un pozzo secco, detto della “Samaritana” sul fondo sono stati ritrovati alcuni frammenti di manoscritti dell’epoca dei re asmonei, il più integro è detto “Rotolo di Sichem”, vergato in aramaico, da cui ho tratto questa interessante parabola».
Può un blog/sito che porta l’effigie del pozzo “di Giacobbe o “della Samaritana” che dirsi voglia, può dunque OraSesta fare a meno di questi preziosi testi? No, dico, no di certo.
Eccovi allora questa piccola raccolta speranzosa di ingrossare, col tempo. E col “tempo che fa” abbiamo da ben (?) sperare.

Dal rotolo di Sichem alla Mummia di Alì Berlù

26 April 2008 - Comments Off - permalink

[perde chi dimentica]

pioveva. pioveva quel giorno, quella liberazione. pioveva un’acqua sporca, pioveva senza scampo, pioveva un’acqua sghemba, pioveva che non smetteva mai.
eravamo una folla di bandiere inzuppate da quella pioggia che cadeva, veniva giù, sempre più giù quella pioggia che non finiva. pioveva che dio la mandava, quell’acqua nera, quell’acqua così liscia che pioveva giù. ero nella folla, ero una bandierina annodata al polso, ed ero la voce della pioggia che veniva giù, sempre di più, sempre più forte, e le nostre bandiere flosce in quel giorno, quella liberazione. ero la voce del canto, la volpe rabbiosa e i covoni di grano, mentre la pioggia mi entrava nelle scarpe, e pioveva che dio la mandava, e quell’acqua tutto sembrava sommergere, quell’acqua triste, quell’acqua grigia che veniva giù, sulle bandiere zuppe.
ero la piazza, una bellissima piazza, le guglie del duomo, la madonnina che la pioggia bagnava, che le sue lacrime, che l’acqua pesante veniva dritta, sempre di più. ero tutte le vite sepolte sotto ai papaveri, e Rosso, e Lupo, e Sandro, e Nilde, e Tina. e Agnese, Agnese che va a morire. ed ero Pietro. ero Pietro, un po’ del suo sangue, le lettere del suo nome, nel mio sangue e nel mio nome, massacrato, massacrato, massacrato. ed ero i monti di mia nonna, le sue terre di confine. ero nei nomi antichi. nelle ruote delle biciclette, nel battito furioso del cuore. nelle cime, libere, che sfiorano il cielo e la giovinezza, il suo tributo.
e pioveva, pioveva che dio la mandava, che l’acqua ferrosa, tutta quell’acqua ferma veniva giù. ero là. nella folla. nella piazza, una bellissima piazza. e resistevo.
come ora.
come ancora, e ancora, e ancora.
finché la pioggia non smette.

25 April 2008 - Comments Off - permalink

faville d’acqua agli incroci dei venti

«mai ridurre la forza e la fantasia dell’acqua alla povertà di un suo temporaneo contenitore. se non troveremo canali ci faremo faville d’acqua agli incroci dei venti, per cercare nuove mappe e le parole per rammendarle»
(Lino Di Gianni)

24 April 2008 - Comments Off - permalink

Eravamo liberi

di smokersmoke

Cascina Razzina, Bordolano (Cr) - Foto: Luisito Bianchi, 1958 cca
Foto: Luisito Bianchi

C’erano i glicini, sui ferri del pozzo fuori dalla casa. Primavera. Si sentivano gli spari da dietro il monte. Partigiani, come me. La casa era vuota, i mobili a pezzi, il tetto bruciato. Non c’era mia madre, lei no, non c’era, e mio fratello, e i nonni, neppure lui, neppure loro. Terra bruciata, odore di fumo e di morte, roba che non si spiega, che secca la gola, che mette addosso la sete. C’erano i glicini, sui ferri del pozzo. Primavera, ed eravamo liberi. Ma l’acqua del pozzo, era rossa di sangue.

18 April 2008 - Comments Off - permalink

Dove sono?

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